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Ya que mi computadora está averiada, no pude hacerlo de inmediato, pero aqui estoy, en casa de mi madre, haciendo el intento. Creo que no me ha quedado tan mal, después de todo...
Qué puedo contar sobre mi? Creo que las ideas se acercan a mi cabeza en el momento menos esperado, y este no es uno de ellos. Ja, ja, ja! Y pensar que quien escribe es un intento de escritora...!
Pues si, intento ser escritora. Durante la secundaria me esforzé en pulirme como escritora de poesía (como lo ha hecho mi abuela paterna, y como lo hizo mi abuelo materno, a quien jamás conocí), pero tal vez la poesía no sea realmente mi fuerte. Después escribí una que otra obra para la clase de teatro, pero nada demasiado fascinante. Pero fue después de haber tenido a mi niña, que realmente me lo tomé en serio. Comencé a escribir mi historia y jamás me sentí mejor haciendo nada más. Era mejor que llevar un diario, era mejor que golpear la almohada o gritar en un parque. Era el sentimiento más maravilloso que había tenido hacia mi misma, y que yo (una persona con graves problemas de autoestima que ya había pasado por una bulimia bastante seria) sintiera alo bueno con respecto a mi, ya era decir mucho.
El libro está por terminarse, me hace falta el final; pero es solo cuestión ya de algunas semanas... o al menos eso espero.
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